El mes de enero está siendo duro con la poesía. Como cantaron Bertold Brecht y Germán Coppini, desaparecido él mismo la pasada navidad, son "malos tiempos para la lírica": Juan Gelman murió el 14 de enero en su casa de México, José Emilio Pacheco, vecino del mismo barrio que Gelman y, como él, Premio Cervantes, lo hizo el día 27, y hoy nos deja Félix Grande. El compromiso, la humildad y la sensibilidad pueden ser tres palabras, una para cada uno, que definan sus cualidades más humanas y, al mismo tiempo, poéticas. Y quizá son también intercambiables, aplicables a los tres.
Dejamos aquí algunos enlaces para acercarnos a las noticias en torno a la desaparición de tres grandes de la poesía, además de algunas fotos y un poema de Félix Grande:
Juan Gelman en la prensa de su país, Argentina
José Emilio Pacheco en El Diario.es
José Emilio Pacheco en la prensa mexicana
Noticias sobre Félix Grande
El poder de la palabra, web para encontrar sus poemas
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| Juan Gelman con su nieta Macarena |
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| Juan Gelman con Elena Poniatowska |
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| Félix Grande con su esposa, la poeta Paca Aguirre |
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| José Emilio Pacheco y Juan Gelman |
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| José Emilio Pacheco El Poema de Félix Grande: Donde fuiste feliz alguna vez
Donde fuiste feliz alguna vez
no debieras volver jamás: el tiempo
habrá hecho sus destrozos, levantando
su muro fronterizo
contra el que la ilusión chocará estupefacta.
El tiempo habrá labrado,
paciente, tu fracaso
mientras faltabas, mientras ibas
ingenuamente por el mundo
conservando como recuerdo
lo que era destrucción subterránea, ruina.
Si la felicidad te la dio una mujer
ahora habrá envejecido u olvidado
y sólo sentirás asombro
−el anticipo de las maldiciones.
Si una taberna fue, habrá cambiado
de dueño o de clientes
y tu rincón se habrá ocupado
con intrusos fantasmagóricos
que con su ajenidad te empujan a la calle, al vacío.
Si fue un barrio, hallarás
entre los cambios del urbano progreso
tu cadáver diseminado.
No debieras volver jamás a nada, a nadie,
pues toda historia interrumpida
tan sólo sobrevive
para vengarse en la ilusión, clavarle
su cuchillo desesperado,
morir asesinado.
Mas sabes que la dicha es como un criminal
que seduce a su víctima,
que la reclama con atroz dulzura
mientras esconde la mano homicida.
Sabes que volverás, que te hallas condenado
a regresar, humilde, donde fuiste feliz.
Sabes que volverás
porque la dicha consistió en marcharte
con la nostalgia, convertirte
la vida en cicatriz;
y si has de ser leal, girarás errabundo
alrededor del desastre entrañable
como girase un perro ante la tumba
de su dueño... su dueño... su dueño...
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